Bon voyage

bon voyage Francisco de Goya, Capricho n.º 64: Buen viaje (« Bon voyage ») (1797-1798) Les vices criants et éblouis Sur leur étrange monture Sont partis à l’aventure, Cachés au soleil qui reluit, Cortège de monstres rêveurs, Ils s’envolent dans le ciel sombre, Ombres, ils s’en vont dans les ombres En gémissant avec ferveur ! Ridicules et terribles, Leur voyage semble éternel, Ils semblent, dans la mer du ciel, Chercher un port invisible ! Où vont-ils ? dans le vaste monde Ils errent comme des bannis, A la fois maudits et bénis, Bravant les écueils et les ondes ! Au-dessus du radieux enfer Dans lequel les hommes vivent, Ils s’envolent et jamais n’arrivent Aux rivages qui leurs sont chers, Voyageurs de l’immensité Perdus dans d’obscurs dédales, Dont les visages sont pâles De l’humaine perversité ! Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Les squelettes et la tombe

les squelettes et la tombe Francisco de Goya, Capricho n.º 59: Y aun no se van! (« Et encore ils ne s’en vont pas! ») (1797-1798) Tandis qu’avec un bruit de tempête La pierre tombale choit sur leurs têtes Et les écrase comme de vils vers, Comiques Atlas portant des univers, Les squelettes, pour vivre, s’évertuent A faire tomber ce faix qui les tue, Plus pesant que la montagne altière, Et veulent braver la Mort meurtrière Qui raille leurs ridicules efforts ! Ils l’ignorent, mais ils sont déjà morts ; Malédiction éternelle et antique ! Fantômes décharnés et rachitiques, Ils luttent toujours, ces vains malheureux ! La fatale pierre tombera sur eux Et elle les couvre déjà de son ombre Ainsi que toutes les choses sans nombre Qui errent ici-bas, bravant le destin ! Table, elle sera ornée du festin De leurs os broyés et leurs membres frêles ! Cette pierre, nous marchons tous sous elle. Elle s’appesantit lentement sur nous, Tandis que nous attendons à genoux Qu’elle nous écrase et nous mutile En luttant avec des gestes futiles Contre ce sinistre fardeau des cieux Qui nous cache le soleil radieux. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La Chute

LA Chute Francisco de Goya, Capricho n.º19: Todos caerán (« Tous tomberont ») (1797-1798) Les amoureux, oiseaux à têtes humaines, Guettent leurs proies sur terre et dans les cieux, Ils croient être les chasseurs ; prétentieux, Ils ignorent leur chute prochaine ! Ils chantent des vers, la gorge sèche, Pour émouvoir les cœurs railleurs et durs De leurs maîtresses aux regards impurs ; Cupidon les attend avec ses flèches Pour les faire choir, comme de coutume, Souillés par la poussière, ensanglantés, Proies infortunées et sans volonté Qu’en raillant leur maigreur on déplume ! Ils tomberont tous, ces aigles frêles, Ces grotesques faucons, ces vains vautours ! Car telle est la sombre loi de l’amour Des volages et cruelles maquerelles ! Les filles de joie, filles de tristesse ! Vampiresses assoiffées de pluie d’or, Prodiguant ensemble à l’amant qui dort L’ignoble morsure et la caresse, Dangereuses et sinistres créatures Dont le parfum est un poison mortel Et dont les cœurs fumants sont les autels Et les sanctuaires de torture.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La courtisane et sa mère

la courtisane et sa mère Francisco de Goya, Capricho n.º 16: Dios la perdone. Y era su madre (« Que Dieu lui pardonne : c’était sa mère ») (1797-1798) La courtisane, son éventail à la main,  Dans sa vanité croit régner sur les humains, Fière de sa chevelure et de sa robe noire Et de son impureté faisant une gloire, A volé de Cadix à Madrid au Prado, Emportée par le vent comme un frêle radeau  Que la tempête agite et tourmente sans cesse. Après maintes aventures, après maintes bassesses, Après maintes années loin du Cadix natal,  Abandonnant sœurs et parents au sort fatal, La voilà au Prado qui fait sa précieuse, Aussi fière qu’un paon et toute radieuse. Une pauvre femme, couverte de haillons, Vient soudain s’abriter sous son riche rayon, Assaillie par le froid, courbée et tremblante. Elle lui demande l’aumône, cette allante, Et toutes les deux ne se reconnaissent pas. Comme si elle avait vu l’Ange du trépas, Elle se recule, et lui lance, fougueuse :  « Va-t’en chercher fortune ailleurs, infâme gueuse ! Personne ne m’a fait, à moi, la charité. » Et détourne ses yeux avec sévérité  De cette mendiante chenue et amère. Ce qu’elle ne sait pas, c’est qu’elle est sa mère. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Un sacrifice

un sacrifice Francisco de Goya, Capricho n.º 14: Que sacrificio! (1797–1798) La Pauvreté est un minotaure d’auberge Qui dans le dédale des chaumières rugit, Pour apaiser enfin ce monstre qui mugit, La famille en haillons lui offre sa vierge ; Le mari est bossu, mais riche ! on lui donne La frêle et blanche main d’une beauté en pleurs Et dont la jeunesse est coupée comme une fleur Que le ciel de l’hiver, sombre et soudain, étonne ! Le père est content, lui ; tout comme la mère ! La marraine cache ses larmes et ses soupirs, Le bossu fait le beau, sa joie le fait glapir.  L’amour, quand on est pauvre, est une chimère ! Cette jeune fille, pourtant, aime et souffre ! Mais l’amour est vaincu et le lucre est vainqueur ! Rien ne peut consoler, désormais, son grand cœur,  Et le monde est pour elle un immense gouffre ! Ô pauvre jeunesse, sacrifiée et martyre ! Misérable beauté foulée aux pieds, hélas !  Doux cœur qu’on prostitue, qui gémit, triste et las, Belle nymphe vendue à un hideux satyre ! Sa marraine lui a dit : ne sois pas rebelle, Tu le feras cocu ! mais elle restera  Fidèle à son époux, et le détestera, Parce qu’elle est aussi pure qu’elle est belle ! Et elle songera souvent, de tout lassée, Victime qui gémit, que ronge le remords, A ce qu’elle a perdu, aux printemps qui sont morts, Aux hivers éternels, aux amours trépassées ! Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

El amor y la muerte

el amor y la muerte Francisco de Goya, Capricho n.º 10: El amor y la muerte (1797–1798) L’amant, dans les bras de sa maîtresse, Expire lentement en fermant les yeux,  Et à ses pieds son épée traîtresse Semble railler leurs ténébreux adieux, Et sa maîtresse, elle, se lamente, Enlaçant, comme le trépas cruel, Son amoureux qui perdra son amante Et la vie, après un fatal duel.  Nul n’entend ses gémissements mornes Hormis les fauves dans les bois lointains, Sa tristesse est infinie et sans bornes Mais jamais ne changera le destin : L’Amour et la Mort, tous deux solitaires, Se jouent de nos futiles espoirs ; Tous les deux sont de profonds mystères, Portent un linceul blanc et un voile noir, Errent, l’un faisant battre les cœurs blêmes, L’autre les faisant taire éternellement ! La jeunesse est indifférente ; elle aime ! Et la vieillesse sourit pâlement Attendant de cueillir, comme un pétale, L’âme éprise d’absolu, que le vent Menace de sa caresse fatale Et fait tomber dans l’abîme en rêvant. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Nadie se conoce

nadie se conoce  Francisco de Goya, Capricho n.º 6: Nadie se conoce (1797–1798) Le monde est un vaste bal. Chacun, las d’être lui-même, Le front radieux, le cœur blême, Cache son secret tombal En souriant vaguement A la mort et au gouffre, Pitre maudit qui souffre Et soupire tristement ! Tout donc ici-bas est feint ! L’habit, la voix, le visage, L’homme que rien ne soulage Erre sous l’azur sans fin, Epris d’un songe éternel ! Tout n’est-il qu’un vain songe ? Nous chérissons le mensonge Immense comme le ciel ! Par nos masques appesantis, Fardeaux rieurs et sombres, Nous dansons dans les ombres, Spectres frêles et petits Dont le monde est le manoir Et le bouge vénérable, Théâtre incommensurable Et où il fait toujours noir. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le Croquemitaine

le croquemitaine  Francisco de Goya, Capricho n.º 3: Que viene el Coco (1797–1798) Qu’est-ce que ce monstre vêtu d’un drap tout blanc ? C’est le Croquemitaine, qu’on ne voit qu’en tremblant ! Cachez-vous, les enfants, dans les bras de vos mères, Et tremblez, dans vos lits, de cette chimère ! Si vous ne restez pas sages, il viendra, ce soir, Vous tourmenter dans vos lits, quand il fera noir ! Vous entendrez ses pas errer dans les ténèbres ! Craignez cette chose ridicule et funèbre ! Sachez ceci : la nuit appartient aux démons ! Ils viennent des tombeaux et ils viennent des monts Assiéger les enfants rebelles avec ruse, Ils s’appellent Coco, Lamia et came-cruse !  Frissonnez de ce spectre hagard aux milles noms,  Et ne dites jamais à votre mère : non !  C’est ainsi qu’on apprend à l’enfant qui se cache A avoir toujours peur et à être lâche, A craindre les revenants et les mauvais esprits, A être du moindre bruit inquiet et surpris,  A trembler de la nuit, ce vaste mystère, Et de tout ce qui sort de six pieds sous terre, Avec des gémissements, de son cercueil hideux ! Mais un jour ces enfants sauront qu’on se rit d’eux, Que ces superstitions sont vaines et ridicules, Que ces monstres sortis soudain du crépuscule N’existent pas, que leurs parents sont des menteurs  Qui tourmentaient leurs songes et qui leur faisaient peur ! Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Les vieilles filles

Les vieilles filles Francisco de Goya, Les Vieilles (1808-1812) Deux vieilles devisent de maintes choses, Leurs souvenirs comme leurs corps tremblant, L’une est vêtue de noir, l’autre de blanc, Et leurs fronts décharnés ne sont plus roses. Celle vêtue de blanc, restée coquette Malgré l’âge, contemple son portrait, Tandis que l’autre lui fait voir ses traits Dans le miroir de l’Ironie muette ; Elle semblent toutes deux des cadavres, Vieilles filles expirantes en mal d’amour, On eût dit la Nuit à côté du Jour, Nefs décrépites errant loin du havre Que brisent les écueils et les ondes ! Leurs cœurs, qui battent à peine, tristes et las, Bientôt cesseront de battre, hélas ! Point d’enfants, point d’époux, seules au monde ! Et pourtant, elles ont été belles, Elles ont fait soupirer maints amants, Comme le soleil chaud au firmament Leur beauté a rayonné, rebelle ! Chronos, archange inquiétant, derrière elles Se tient debout, de son balai armé, Et il attend, sans en être alarmé, L’heure de chasser leurs poussières frêles.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La Lampe du Diable

la lampe du diable Francisco de Goya, Lámpara descomunal (1798) Don Claudio, clerc tout de noir vêtu Et tremblant d’un trépas effroyable, Nourrit d’huile la lampe du Diable Qu’il lui tend, courtois, sournois et têtu ; Avec sa main il se ferme la bouche Pour que le démon trompeur n’entre pas ! Il a peur des ténèbres et du trépas Et de ce qu’il voit, entend et touche, Derrière lui, trois ânes dansent, lestes, Ridicules et sombres apparitions, Et ils semblent de son aliénation Rire, de sa terreur, de ses gestes  Et de ses superstitions futiles ! Et lui, terrifié on ne sait pourquoi, Semble ne point voir ces ânes narquois Et poursuit son rituel inutile ! La Superstition, poison qui ronge Le cœur et l’esprit du sombre ignorant ! Fléau stupide, vaste et dévorant, Enfant difforme et hideux du Songe ! A chacun son pichet et sa lampe, Qu’il tient allumée, effrayé du noir,  En errant dans les ténèbres, le soir, Appesanti par d’invisibles crampes ! Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La Maison de fous

la maison de fous Francisco de Goya, La Maison des fous (1812-1819) Dans une cave obscure et profonde Où le soleil apeuré n’entre pas, On entend la sombre Folie qui gronde Et qui raille la vie et le trépas ; Des aliénés, laissés dans cette geôle, Prisonniers dont les esprits sont les fers, Parés de leurs sinistres auréoles, S’amusent dans leur éternel enfer : L’un porte des plumes, l’autre une tiare, Un autre une tricorne ; l’un combat, L’autre prie, un autre dort ou s’effare, Guettant quelque chose qui vient d’en bas, Et ces damnés, effrayants et grotesques, Privés d’air frais comme de la raison, Hantés de mille visions cauchemardesques, Errent dans leur éternelle maison ! Ils ne reverront plus la douce aurore Blanchir le ciel, enneiger les sommets ! Et la nuit, ils erreront encore, Forçats de l’ombre, maudits à jamais ! Et pourtant, ces captifs nous ressemblent, Rêveurs armés des lyres ou des compas, Et qui d’un mot ou d’une onde tremblent, Las de tout ce qui existe ici-bas !  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Disparate volante

disparate volante Francisco de Goya, Disparate volante (1815-1823) Voler ! grande chimère De l’homme rêvant d’azur, D’horizons sublimes et purs, Et des déités d’Homère ! Rêve éternel qui effare, Profond et vertigineux, Rend l’abîme lumineux, Et qui a perdu Icare ! Songe empli d’horrible bêtes Et de griffons silencieux Qui s’envolent dans les cieux En bravant les tempêtes Et les nuages, ces ondes Du firmament, cette mer ! Folie des esprits amers, Ô fatigue du monde ! Mais tous les rêveurs savent Que ce n’est que dérision, Que fuir est une illusion Qui tourmente les braves, Que le ciel n’est point un havre, Que c’est une mer sans port, Et qu’errer est le noir sort De ceux que la terre navre. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Les spectres

les spectres Francisco de Goya, Disparate funèbre (1815-1823) Minuit, heure sombre et redoutable Où les spectres sortent de leurs tombeaux, Et où on voit reluire, effroyables, Leurs yeux radieux comme des flambeaux ! Ennemis des vivants, ils hantent la terre Et emplissent les bois de leurs grands cris, Et vagabondent, augustes et austères, De la nuit et des ténèbres épris ; Le monde est pour eux un manoir immense ! Chaque soir, ils déchirent leurs linceuls, Et esprits en lambeaux, dans leur démence, Terrifient les amants, dans l’ombre seuls ! Ils raillent leurs éphémères caresses En leur montrant leur sourire moqueur, Et ils s’envolent avec allégresse Comme les parfums des vieilles liqueurs ! Et quand dans le ciel reluit l’aurore, Ils reviennent à leurs tombeaux délabrés De la mort terribles métaphores, Et à leurs corps par les vers démembrés.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Disparate de miedo (La folie de la peur)

disparate de miedo Francisco de Goya, Disparate de miedo (1815-1823) Quand la Peur, spectre vêtu d’un linceul, Apparaît soudain dans les ténèbres, Terrassant les hommes vaincus et seuls, Majestueuse, immense et funèbre, Elle fait battre les cœurs, et fait choir  Des mains des guerriers les vaines armes, Et quand le ciel est lugubre et noir, Répand le sombre poison des alarmes ! Elle se rit des prétentieux humains Qui fuient promptement sous les étoiles Et perdent leur raison et leur chemin Comme dans la tempête les voiles, Et son rire, comme un bruit de clairon, Résonne dans l’immensité pâle, Et fait courir, comme d’obscurs larrons, Ses victimes emplissant de leurs râles Les bois où ils se sauvent, ces manoirs Hantés d’apparitions ridicules Qu’ils sont les seuls à entendre et à voir, Et qui viennent avec le crépuscule. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Léocadie

léocadie Francisco de Goya, Une manola: Léocadie Zorrilla (1819-1823) Le ciel et les tombeaux souriant derrière elle, Doña Leocadia, indifférente au jour,  Songe à la jeunesse, cette chose frêle, Et à l’enfance de ses premières amours. Les noms de ses amants parfois lui reviennent, Pareils à des spectres cachés dans des manoirs, Elle sourit, bercée par ces choses anciennes, Les adieux de l’aurore et les serments du soir ; Tandis que ses doigts blancs oppriment sa joue droite, Les souvenirs nombreux qui assiègent son cœur Comme une sombre armée une cité étroite, S’écrient avec fureur, tout-puissants et vainqueur : « Où est donc ta beauté ? Où est donc ta grâce ? Tu ne régneras plus sur les cœurs des mortels ! Le Trépas aux lèvres froides t’embrasse, Les billets embrasés parfument ton autel ! Leur relent se répand comme une brûlure Dans ton cœur qui souffre, dans ton cœur qui gémit ! Où sont donc maintenant tes fières allures ? Toi qui faisais frémir, aujourd’hui tu frémis ! » Et la veuve se tait, sombre et majestueuse, Comme son voile blanc et sa robe de deuil, Et malgré sa douleur toujours voluptueuse, Essuie un pleur resté au coin de son œil.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Saturne dévorant un de ses fils

saturne dévorant un de ses fils Francisco de Goya, Saturne dévorant un de ses fils (1819-1823) Saturne, divinité funèbre, Seul convive d’un horrible festin, Pour braver l’inéluctable destin, Mange un de ses fils dans les ténèbres. Hagard, infanticide et parricide,  Il fait calmement son devoir hideux, Et tremblant de ses fils, se nourrit d’eux, En accomplissant son forfait lucide, Car il veut régner, seul, sur le monde, Et car au nom de l’éternel pouvoir, L’infamie est le plus saint des devoirs Et la vertu est une chose immonde ! Tout sceptre est taché de sang et de fange, Boue putride dont nous faisons de l’or ! Ténébreux alchimistes de la mort, Nous savourons des repas étranges, Et comme Saturne, dieu redoutable, Pour que nous demeurions les plus puissants, Nous consommons tous un pauvre innocent, Et les noirs mets emplissent notre table. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène