Les spectres

les spectres Francisco de Goya, Disparate funèbre (1815-1823) Minuit, heure sombre et redoutable Où les spectres sortent de leurs tombeaux, Et où on voit reluire, effroyables, Leurs yeux radieux comme des flambeaux ! Ennemis des vivants, ils hantent la terre Et emplissent les bois de leurs grands cris, Et vagabondent, augustes et austères, De la nuit et des ténèbres épris ; Le monde est pour eux un manoir immense ! Chaque soir, ils déchirent leurs linceuls, Et esprits en lambeaux, dans leur démence, Terrifient les amants, dans l’ombre seuls ! Ils raillent leurs éphémères caresses En leur montrant leur sourire moqueur, Et ils s’envolent avec allégresse Comme les parfums des vieilles liqueurs ! Et quand dans le ciel reluit l’aurore, Ils reviennent à leurs tombeaux délabrés De la mort terribles métaphores, Et à leurs corps par les vers démembrés.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Saturne dévorant un de ses fils

saturne dévorant un de ses fils Francisco de Goya, Saturne dévorant un de ses fils (1819-1823) Saturne, divinité funèbre, Seul convive d’un horrible festin, Pour braver l’inéluctable destin, Mange un de ses fils dans les ténèbres. Hagard, infanticide et parricide,  Il fait calmement son devoir hideux, Et tremblant de ses fils, se nourrit d’eux, En accomplissant son forfait lucide, Car il veut régner, seul, sur le monde, Et car au nom de l’éternel pouvoir, L’infamie est le plus saint des devoirs Et la vertu est une chose immonde ! Tout sceptre est taché de sang et de fange, Boue putride dont nous faisons de l’or ! Ténébreux alchimistes de la mort, Nous savourons des repas étranges, Et comme Saturne, dieu redoutable, Pour que nous demeurions les plus puissants, Nous consommons tous un pauvre innocent, Et les noirs mets emplissent notre table. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le Chien

LE chien Francisco de Goya, Le Chien (1819-1823) Seul dans l’immensité, un chien sombre Contemple vaguement les sinistres murs, Qui s’élèvent dans les vastes décombres, Derniers vestiges du monde impur. Plus rien ne vit désormais ; la bête Semble attendre son maître, déjà mort, En remuant tristement sa tête Comme un marin inquiet et loin du port ; Elle attend, dans ces ruines anciennes, Eternellement Que quelqu’un revienne, Mais même les spectres semblent défunts, Et de temps en temps elle gémit, morne, En contemplant la terre sans bornes Et, au-dessus d’elle, le ciel sans fin. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le Sabbat des sorcières

le sabbat des sorcières Francisco de Goya, Le Sabbat des sorcières ou Le Grand Bouc (1819-1823) Assises en cercle, hagardes, Les sombres sorcières regardent Et écoutent, obscur conteur, Le Diable, ce noir orateur. Il leur parle de choses noires, D’éternité et de gloire Et de son Royaume caché, Des vagues splendeurs du péché Qui rend tout-puissant et libre, Sa voix séduisante vibre  Comme un profond cor infernal, Et l’ange limpide du Mal Qui a perdu ses sombres ailes, Berce et séduit avec zèle, Fait entendre le bruit des fers Qu’il brisera dans les enfers ! Le bouc contemple ses chèvres Tout ce qui sort de ses lèvres Est pour elles sombre et sacré,  Leurs fronts ténébreux sont ocrés Par la fange du blasphème,  Pareilles à des bêtes blêmes, Elles vénèrent le démon  Orgueilleux comme les monts, Venu des immensités sombres, Enfant du chaos et de l’ombre. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La Rixe

la rixe Francisco de Goya, Duel au gourdin, ou La Rixe (1819-1823) Deux sots se battent comme deux démons, Armés de leurs gourdins, sombres brutes, Ensanglantés, essoufflés et hirsutes, Contemplés par le ciel et par le mont. Rien ne les arrête : ni la houle, Ni la lassitude, ni la pitié, Ni la nature sans inimitié ; Il faut se battre, et que le sang coule ! Battez-vous alors, combattants idiots ! Soyez violents, glorieux et fratricides ! Que la haine ronge comme un acide Vos cœurs emplis des meurtres primordiaux ! Atrée et Thyeste, Caïn et Abel Sont bien vos ancêtres, et la brute humaine Vous habite, tueurs énergumènes, Comme jadis vos aïeux criminels, Car l’histoire, écrite en mots ténébreux, C’est le roc de Sisyphe qui retombe, L’histoire, c’est, hélas ! une tombe, Un cimetière aux trépassés nombreux. Tuez, c’est ce que vous faites de mieux ! Battez-vous de la nuit à l’aurore, Reposez-vous, massacrez-vous encore, Faites rire le théâtre des cieux ! Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Deux vieillards mangeant de la soupe

DEUX vieillards mangeant de la soupe Francisco de Goya, Deux vieillards mangeant de la soupe (1819-1823) Deux vieux hommes chenus et éphémères, Qui ont depuis longtemps déjà perdu Leurs dents, leurs cheveux et leurs chimères, Mangent leur soupe en causant, assidus, De leurs amours, du temps de leur jeunesse, De l’aube de leurs vies qui a relui, Et attendent la mort sans détresse, Par les rayons de leurs vieux jours éblouis. Pareils à deux spectres ou à deux squelettes, Décrépits, édentés et décharnés, Ils inventent souvent des fabulettes Pour rire un peu au taudis mal orné Qui leur sert déjà de cimetière Et où tous les draps sentent le linceul, Havre de leurs existences altières Où ils devisent chaque soir, tout seuls. Le rire et l’orgueil : c’est tout ce qui reste A ceux dont la vie va bientôt finir ! Des damnés consolations funestes, Comme le remords, comme le souvenir ! Pour ces vieillards la vie est peu de chose, Ils ont compris qu’en sourire est le mieux, Et que seul le tombeau repose, Comme les enfants leurs berceaux, les vieux. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Deux vieux

deux vieux Francisco de Goya, Deux vieux (1819-1823) Deux vieillards décrépits, l’un s’appelant le Temps, Railleur et comme ses haillons vétuste, Et l’autre, sur sa canne appuyé, auguste, S’appelant la Vieillesse,  hagard et écoutant, Etaient debout. A la Vieillesse le Temps dit : « Moi, je passe, et tu viens, ennemie de la vie, Tu prends l’espoir avant qu’elle ne soit ravie,  Assassinant deux fois tous les hommes maudits ; Tu fais choir tout à coup leurs cheveux et leurs dents, Comme la tempête fait choir des feuilles mortes, Vent d’effroi, du tombeau tu ouvres les portes, Et tu désespères les cœurs les plus ardents ! Sans un remords, tu ploies  leurs dos ; ils sont pareils A des crève-la-faim courbés par la besogne,  Et moi je les berce et les endors sans vergogne Pour que la Mort vienne soudain dans leur sommeil. Ils rêvent, ces damnés, dans leur douce torpeur, Et toi, rayon brutal, tout à coup les réveille, Moi, je suis l’ennemi qui de loin les surveille, Je les emplis d’espoir, tu les emplis de peur ! » Et le Temps ricanait, ténébreux et moqueur, Tandis que la Vieillesse, en restant muette, Se reposait sur sa canne désuète, Faisant tomber les vers qui lui rongeaient le cœur.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène