Re-Le ciel

RE-Le ciel D’après le poème  « Le ciel » d’Alexandre Soumet (1788-1845) duquel je ne garde ici que les deux premiers vers. Avez-vous contemplé l’hymen plein de mystère Des astres amoureux des fleurs de notre terre ? Les doux parfums ailés montent vers les rayons, Quelque chose de frais tombe dans les sillons, La vie, cette immense goutte de pluie luisante ! Homme, pour oublier notre vie pesante, Contemple le grand ciel où l’œil souvent se perd Comme un frêle vaisseau dans une vaste mer, Car les nuages sont eux aussi des ondes ! Le ciel, comme un manteau, couvre notre monde Pour nous cacher l’abîme où il fait toujours froid, Mais nous le contemplons avec un sombre effroi ! De maints anges armés il est la forteresse, Ils sont les ennemis de nos tristes paresses, À leurs grandes missions ils ne peuvent faillir, Et ils ne savent que prier et obéir. Le ciel ! la radieuse demeure des étoiles, Cet océan dont nos esprits sont les voiles, Deuxième nature, seconde création Et de l’homme rêveur l’éternelle passion ! Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le mal de Phèdre

LE mal de phèdre Alexandre Cabanel, Phèdre (1880) Ne trouvant nul repos, songeant à son délit, Tourmentée par Vénus, s’agitant dans son lit Qui lui semble comme son cœur plein de flamme, Phèdre gémit, portant le fardeau de son âme. L’infidèle Thésée fait la cour en enfer, Et elle est accablée de mille pesants fers, Amoureuse de son beau-fils, Hippolyte, Maudissant sans répit sa famille maudite. Les deux seins nus, blême d’amour et de chaleur, Cherchant dans les murs la cause de son malheur, Voyant de Cupidon reluire les flèches, Garnement meurtrier, la gorge plus sèche Qu’un infini désert fatal aux voyageurs. Il pleut de la sueur de son beau front songeur, Ce ciel de la pensée qu’opprime l’orage,  Elle perdra la vie mais non le courage, De funestes desseins emplissent son esprit Il faut qu’il périsse si Phèdre un jour périt ! Puisque Diane et Vénus sont liguées contre elle, Avant que de mourir elle sera cruelle Et elle vengera la peine de son cœur  Et, vaincue, occira son farouche vainqueur.  Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

L'incendie de Persépolis

l'incendie de persépolis Georges Antoine Rochegrosse, L'incendie de Persépolis (1913) Ivre de vin, de joie et de colère, Alexandre le Grand tient sa beauté Telle une divinité solaire Brandissant sa torche avec cruauté. Pour s’amuser il brûle une ville, Comme Néron par le feu transporté Et l’effroyable terreur civile Montant dans cette sinistre clarté Qui embrase comme un haillon vétuste L’antique Persépolis qui gémit Comme une vieille déesse auguste Pendue dans la fumée et qui blêmit ; Ses lions et ses bêtes fantastiques  Rugissent en vain dans le sombre brouillard, Réveillés de leurs rêves extatiques, La flamme mange ses divins vieillards, Elle choit à genoux dans l’abîme, Délicieux festin de l’enfer béant, Et le gouffre se nourrit de ses cimes Et des têtes brisées de ses géants, Tandis qu’Alexandre, comme un satyre Ravisseur d’une nymphe qui sourit, S’en va loin de la cité martyre Tombée comme un fruit pesant qui pourrit. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

La mort de Germaine Cousin

La mort de germaine cousin Alexandre Grellet, La mort de Germaine Cousin, la vierge de Pibrac (1863)  Victime d’une marâtre inhumaine, Seule sous son misérable appentis, La pauvre et gémissante Germaine, Pâle et lasse, à mourir a consenti. Le corps rongé par les écrouelles Et la faim, crime de la charité Aux manants douce et à elle cruelle, Victime d’un supplice immérité, Elle se meurt sur son lit de paille Heureuse d’abandonner les vivants, Lasse de la vie et de ses batailles Et d’un monde chimérique rêvant ; Malade et légère comme un voile, Elle tient son chapelet à la main, Sa faim fait reluire des étoiles Que ne peuvent voir les autres humains ! Elle priait, la triste bergère, En caressant ses aimables moutons, Vêtue de sa seule robe légère, Appuyée sur son éternel bâton, Et aujourd’hui, elle est morte Sans que nul ne se soucie de son sort Hormis le vent qui frappe à la porte Et son petit troupeau resté dehors. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Asphyxie

asphyxie Charles Porphyre et Alexandre Desains, Femme asphyxiée (1822)  Dans sa chambre emplie de fumée Une jeune femme au sein nu Hume de la braise allumée le parfum du tombeau venu. Comme par une maladie, Son corps alangui et blêmi, Proie dévorée par l’incendie, Empoisonné, souffre et gémit, Comme un pendu à sa corde, Elle s’agrippe faiblement A la fenêtre, et hagarde Sent un vague et grand tremblement S’emparer de son esprit frêle Qui avec son corps dépérit Et tombe, reste de grêle, Sur le noir pavé qui sourit ! Et elle respire encore De la robe bleue de la Mort La senteur, telle une aurore Montant dans l’horizon du sort.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le suicide de Lucrèce

le suicide de lucrèce  Alexandre Evariste Fragonard, Le Serment de Junius Brutus ou La mort de Lucrèce (v.1797) La vertueuse et belle Lucrèce,  Violée par Sextus, le fils de Tarquin, A l’air de dormir avec paresse Comme dort le rêve républicain, Dans son lit souillé de sang avachie, Statue de marbre dont le front est pur, Tombeau de l’expirante Monarchie Où son corps est une fresque du mur. Quand le festin de joie et d’épouvante Emplissait le palais aux sombres bruits, Filant la laine avec ses servantes, Elle resta sobre toute la nuit, Et l’œil de Sextus où luisait la flamme Guettait sa proie avec limpidité, Cherchant dans les ténèbres cette femme Dont il surprit la blanche nudité ! En vain à ses caresses brutales Elle résista ; dans son cœur brisé Elle plongea la dague fatale Devant son bourreau qui fuit, amusé, Lucius Junius, son époux et son père, Pour châtier le crime et le criminel  De détrôner les rois éphémères Ont fait le serment trois fois solennel. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La Mort du Pauvre

La mort du pauvre Alexandre Antigna, La Mort du Pauvre (1855) Un pauvre est mort dans sa demeure misérable, Las, vaincu par la faim et par le désespoir ; Il a enfin fermé ses yeux vénérables Qui rêvaient tous les jours de ne plus rien voir. Sa vie ne fut qu’une épuisante agonie, C’était un être obscur et couvert de haillons Qui bravait du Destin l’implacable ironie, Et errait dans les rues, le soir, sous les rayons, Employé à quelque basse et rude besogne, Travaillant et mendiant, mendiant et travaillant, Et promenant partout son grand cœur qui saigne Et ses pas fatigués qui demeuraient vaillants. Pour le salut de sa famille qui souffre Son front était empli d’une ingrate sueur, Et il sentait sous lui un immense gouffre S’ouvrir comme un rêve dans la nuit sans lueurs. Sa femme et sa fille pleurent et se lamentent, Noires allégories de la sombre Douleur, Malgré leur pauvreté tristement charmantes, En contemplant ce mort sans suaire et sans couleurs ; Son fils, qui ne comprend rien aux arrêts du sort, Regarde son père, puis il les regarde, Pour lui, la vie n’est qu’un mot, tout comme la mort, Et il leur demande : « Est-ce que papa dort ? » Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La prière de Priam

LA prière de priam Alexandre Andreïevitch Ivanov, Priam suppliant Achille de lui rendre le corps d'Hector (1824)  A mon plus cher ami et alter ego: Florian David. Priam, vieux roi courbé par la sombre douleur Comme une frêle fleur par un vent d’automne, Demande à son ennemi de lui faire l’aumône Du corps de son Hector, infect et sans couleur. Il embrasse ses mains, son front et ses genoux, Pareil à un amant embrassant sa maîtresse, Et ne songe, dans son infinie détresse, Qu’à attendrir son cœur empli d’un noir courroux ! Oubliant sa patrie et son orgueil de roi, Il n’est plus qu’un pauvre et vénérable père Que la mort de son fils chéri désespère, Endeuillé et ployé, soumis et plein d’effroi ! Il dit à Achille : « Comme moi roi et vieux, Ton père toutefois sait que tu es en vie ; Mais cette douce joie par ton bras m’est ravie, Car tu m’as pris Hector, pendu à tes essieux ! Mon fils a tué ton cousin, tu l’as tué ; C’est assez. Respecte les dieux, ô Achille ! Et souffre que j’aille oindre son corps d’huile Et parfumer son sein par les vers pollué ! Dans sa barque Charon l’emportera demain ! Rends-moi mon cher Hector, prends la rançon, c’est juste ! Vois-tu ce que je fais, moi le roi auguste ? Tu as tué mon fils et j’embrasse ta main. » Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène