Loisir brutal

Loisir brutal Comme un prisonnier compte les heures Et l’usurier compte ses chers deniers, Je compte, pensif dans ma demeure, Mes syllabes, et tout vers est le dernier. Je compte mes rimes expirantes Qui chantent et se taisent dans le néant, Je compte mes poésies mourantes Et qui forment comme un tombeau géant, Une inaccessible pyramide Où l’antique marche avec le nouveau ; Chaque vers est une grande ride Que j’ai dans le cœur et dans le cerveau, Je me lève de ma feuille noire Comme un mort se lèverait de son tombeau, Fatigué, ne songeant pas à la gloire, Mais le corps las et l’esprit en lambeaux, Jetant ma lyre dans la poubelle Pour aller la reprendre à mon réveil En m’étonnant de mon action cruelle, Aux meurtriers et aux tyrans pareil. La Poésie n’est pas un ciel qui chante Mais un ciel d’hiver, large et orageux, Et une tempête qui épouvante Par ses noirs et inexorables jeux. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

La voix du poète

la voix du poète Le poète, autrefois, parlait à la Nature Et il apostrophait toute la création Et savait les langues de ses créatures Qui peuplent le monde comme des nations. La terre et l’océan étaient ses dictionnaires, La forêt son livre, le ruisseau son roman, Des quatre saisons il connaissait la grammaire Et l’orthographe de l’immense firmament, Sur les arbres il mettait son oreille attentive Et écoutait les soupirs des vents et des fleurs Et le grondement de l’orage qui arrive Dans la maison des cieux, sinistre visiteur. Aujourd’hui, le poète est rongé par le doute Et dans le brouillard, ne voit plus la vérité, Et le pouce levé, au bord de l’autoroute, Attend l’improbable et lointaine charité D’une voiture aussi rapide qu’une âme. Sa voix, dans l’abîme et dans la pollution, Se perd, et la tempête éteint toute la flamme De ce flambeau vivant des obscures nations ; Nul n’entend, aujourd’hui, la voix du poète Et lui même crie en vain dans l’immensité Sans entendre l’écho de son âme inquiète S’agitant dans son corps sans force et sans santé. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

Demande de trêve

demande de trêve Je vais sortir, ciel. Retiens tous tes pleurs, Et oublie, ce soir, tes vagues douleurs, Et toi, radieux soleil qui se lève, Cache tes rayons tandis que je rêve. Le poète songe, vils éléments ! Brise, ne cache point ton front charmant, Terre, épanouis-toi parce que je marche, Eau, attends que je monte sur mon arche, Feu du ciel, n’embrase pas mon esprit ! La Nature me ment et me sourit, Et moi, puisque rien ne m’épouvante, Je marche, je prends ma lyre et je chante, Par mille lourdes idées assailli Comme par des pierres le grand pays De Priam, objet de tous les sièges ! Nature, ton sourire est un piège, Comme le sourire d’une beauté, Je ne doute point de ta cruauté, Tu es déesse mais tu es femme, Mais tu m’obéiras car mon âme N’est point comme les autres, et mon cœur Bat pour les vaincus et pour les vainqueurs ! Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le poète à l’hôpital des fous

le poète à l'hôpital des fous Eugène Delacroix, Le Tasse à l’Hôpital Sainte-Anne de Ferrare (1839) Le poète, oublié dans sa prison sombre, Et raillé par les fous comme par le destin, Gémit, appesanti par les fers de l’ombre Qui dévore son cœur comme un vivant festin ; A ses pieds, déchirés comme par des serres, Ses manuscrits jetés, toujours recommencés, Pareils aux cadavres dans lesquels le ver erre, Sont les épais linceuls du génie offensé ! Et il songe, vaincu, triste et ridicule, A ses jours de gloire, éphémères mais beaux, Dans cette chambre emplie d’un vague crépuscule Qui l’éclaire comme un invisible flambeau, L’esprit comme le corps couvert de mille haillons, Cherchant on ne sait où d’impossibles rayons. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Entretien avec une beauté

Entretien avec une beauté Elle me disait, aux lèvres un doux sourire Et en rêvant, bercée par ma lyre : « Tu es poète ! Ô, présent infini Que le ciel fait aux hommes qu’il bénit ! Etre poète, c’est chanter sur Terre Comme l’oiseau dans l’azur où il erre Un hymne immense et qui berce nos cœurs, C’est dire des prières à l’Amour vainqueur Et à la radieuse nature, C’est chanter la douce désinvolture D’une beauté, par ses feux embrasé, Et l’éternité d’un ardent baiser ! C’est Dieu qui a fait tomber, sans doute, Ce rayon pour éclairer nos routes, Du firmament dans le cœur d’un mortel ! Le poète, quand il contemple le ciel, Y voit reluire son nom en lettres immenses, Il dit tout haut ce que le Seigneur pense Tout bas, et ce que nous n’entendons point. C’est un voyageur qui vient de loin Après avoir erré dans les hautes sphères. » Elle se tut. Elle rêvait encore Et souriait toujours et me contemplais. Je souris à mon tour, et il fallait Que je me tusse en demeurant livide Pour ne point blesser cette âme candide. Mais je pensais : « Poète ! C’est un fardeau Qui courbe l’âme, comme l’onde un radeau Quand on entend rugir la tempête. Ô, douce beauté, être poète C’est voir le vide ployer son aile sur soi, C’est pleurer souvent sans savoir pourquoi Et c’est trouver le monde où nous sommes Insignifiant et petit comme les hommes, C’est être bercé, seul dans les bois, Par le sombre écho de sa propre voix ! Ce n’est point Dieu, c’est un démon, madame, Qui du poète maudit déchire l’âme Avec ses dents acérées et sourit En le ressuscitant quand il périt ! Si tu pouvais voir mon cœur qu’il torture, Tu ne verrais, hélas ! Qu’une blessure, Et dans mon esprit en lambeaux il pleut Du sang, je suis une balafre qui se meut, Et empourpré par la griffe des ténèbres, J’erre en chantant un hymne funèbre ! » Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène