Loisir brutal

Loisir brutal Comme un prisonnier compte les heures Et l’usurier compte ses chers deniers, Je compte, pensif dans ma demeure, Mes syllabes, et tout vers est le dernier. Je compte mes rimes expirantes Qui chantent et se taisent dans le néant, Je compte mes poésies mourantes Et qui forment comme un tombeau géant, Une inaccessible pyramide Où l’antique marche avec le nouveau ; Chaque vers est une grande ride Que j’ai dans le cœur et dans le cerveau, Je me lève de ma feuille noire Comme un mort se lèverait de son tombeau, Fatigué, ne songeant pas à la gloire, Mais le corps las et l’esprit en lambeaux, Jetant ma lyre dans la poubelle Pour aller la reprendre à mon réveil En m’étonnant de mon action cruelle, Aux meurtriers et aux tyrans pareil. La Poésie n’est pas un ciel qui chante Mais un ciel d’hiver, large et orageux, Et une tempête qui épouvante Par ses noirs et inexorables jeux. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène