La fête de la faux

La fête de la faux Chaque jour est une fête Et un effroyable festin Pour la Mort, paysanne bête Qui se lève tôt le matin Pour couper son blé, la main gauche Et les gestes maladroits, Fauchant comme l’orage fauche Et sous ses guenilles ayant froid. Elle rit et elle danse Sur les cadavres amoncelés, Et raille notre souffrance Qui nous condamne à l’appeler, Elle frappe à gauche et à droite Et, blessée par sa propre faux, Elle crie : « Allez, dans la boîte ! Mourez maintenant, il le faut ! » Elle trébuche et elle tombe, Marchant dans son propre linceul, Et elle envoie à la tombe La femme pâle et l’homme seul, Le rire idiot, les dents luisantes Comme des étoiles sans noms, Et portant sa faux pesante Qui à nos chimère dit : non. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

Morne ballet

morne ballet Deux squelettes, main dans la main, Dansent sur une tombe verte, La bouche éternellement ouverte, Ils rêvent et rient du genre humain. Ils n’ont point de cœur ni de chair Et sont libres et sans tendresse, La mort les emplit de jeunesse Et elle a brisé tous leurs fers, Ils sont immortels et sont seuls Ces deux danseurs ridicules Qui jettent, dans le crépuscule, Jusqu’à la lune leurs linceuls, À l’heure où vient la sombre nuit, Ils danseront sous les étoiles En tournoyant comme des voiles Que la tempête poursuit, Ils tournoieront sur leurs tombeaux Sans jamais avoir le vertige ; Plus rien ici-bas n’afflige Ces deux morts ridicules et beaux. Jadis, ils étaient amoureux – Leur passion était si forte ! Et ils sont morts. Peu importe ! Ils danseront et seront heureux. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

La danse de Salomé

LA danse de salomé Georges-Antoine Rochegrosse, Salomé dansant devant Hérode (1887) Salomé, subtile comme un serpent qui rôde, Danse lascivement devant son père Hérode La contemplant, rêveur et charmé malgré lui, Radieux soleil de chair qui se lève et reluit. Frêle et plus puissante, pourtant, que la tempête, Ce que Salomé veut, c’est une sainte tête Qu’une jeune auréole appesantit soudain : C’est celle d’un obscur prophète du Jourdain Du nom de Jean Baptiste, ermite vivant seul Et qui s’endort, la nuit, drapé de son linceul, Buvant l’eau des sources, mangeant un peu d’herbe, Tout habité par les mystères du Verbe Et à qui l’on prête de ténébreux pouvoirs, Pâle comme un mourant, maigre et qu’on peine à voir, Homme qu’on a souvent pris pour du vent qui passe. La danse continue, Salomé n’est point lasse. Dans ses deux blanches mains elle porte des fleurs, C’est une ivresse de parfums et de couleurs Qui attendrit les cœurs impétueux des braves, La musique jaillit des harpes des esclaves Comme une source emplie d’un suave poison,  La cour est chancelante, elle perd la raison, Le vertige monte, la bête parfumée, Sur l’aile limpide de la sombre fumée Des encens embrasés qui embrasent les cœurs, Incommensurable, lumineux et vainqueur. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

La danse de Zalongo

La danse de zalongo Ary Scheffer, Les femmes souliotes (1827) Sur le mont de Souli, leur fier foyer, Les Souliotes, crânes montagnardes Qui ne verront plus leurs prés verdoyer S’apprêtent à mourir, calmes et hagardes. Vaincues par les farouches Ottomans, Houle qui ploie tout et que rien n’arrête, Elles insultent l’ennemi alarmant Du haut de leur auguste retraite, Et vont bientôt sauter dans l’Achéron Et se noyer dans ses sombres ondes, Pour aller, donnant l’obole à Charon, Aux enfers d’Hadès, dans la nuit profonde ! Comme leur frère, le moine Samuel, Elles préfèrent la mort à la honte ; Nues, sans armes face aux guerriers cruels, Elle descendront avant qu’ils ne montent ! Feu tombant tout à coup des vastes cieux, Ali Pacha a saccagé l’Epire ; Elles ne reverront plus leurs dieux Et leurs chaumières où le feu expire ; Elles contemplent, guerrières ailées, Le cœur navré, avec zèle et douleur, Ce qui reste de leur patrie brûlée, Respirant sa fumée comme une fleur. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène