La fête de la faux

La fête de la faux Chaque jour est une fête Et un effroyable festin Pour la Mort, paysanne bête Qui se lève tôt le matin Pour couper son blé, la main gauche Et les gestes maladroits, Fauchant comme l’orage fauche Et sous ses guenilles ayant froid. Elle rit et elle danse Sur les cadavres amoncelés, Et raille notre souffrance Qui nous condamne à l’appeler, Elle frappe à gauche et à droite Et, blessée par sa propre faux, Elle crie : « Allez, dans la boîte ! Mourez maintenant, il le faut ! » Elle trébuche et elle tombe, Marchant dans son propre linceul, Et elle envoie à la tombe La femme pâle et l’homme seul, Le rire idiot, les dents luisantes Comme des étoiles sans noms, Et portant sa faux pesante Qui à nos chimère dit : non. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

Morne ballet

morne ballet Deux squelettes, main dans la main, Dansent sur une tombe verte, La bouche éternellement ouverte, Ils rêvent et rient du genre humain. Ils n’ont point de cœur ni de chair Et sont libres et sans tendresse, La mort les emplit de jeunesse Et elle a brisé tous leurs fers, Ils sont immortels et sont seuls Ces deux danseurs ridicules Qui jettent, dans le crépuscule, Jusqu’à la lune leurs linceuls, À l’heure où vient la sombre nuit, Ils danseront sous les étoiles En tournoyant comme des voiles Que la tempête poursuit, Ils tournoieront sur leurs tombeaux Sans jamais avoir le vertige ; Plus rien ici-bas n’afflige Ces deux morts ridicules et beaux. Jadis, ils étaient amoureux – Leur passion était si forte ! Et ils sont morts. Peu importe ! Ils danseront et seront heureux. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène