La danse de Salomé

LA danse de salomé Georges-Antoine Rochegrosse, Salomé dansant devant Hérode (1887) Salomé, subtile comme un serpent qui rôde, Danse lascivement devant son père Hérode La contemplant, rêveur et charmé malgré lui, Radieux soleil de chair qui se lève et reluit. Frêle et plus puissante, pourtant, que la tempête, Ce que Salomé veut, c’est une sainte tête Qu’une jeune auréole appesantit soudain : C’est celle d’un obscur prophète du Jourdain Du nom de Jean Baptiste, ermite vivant seul Et qui s’endort, la nuit, drapé de son linceul, Buvant l’eau des sources, mangeant un peu d’herbe, Tout habité par les mystères du Verbe Et à qui l’on prête de ténébreux pouvoirs, Pâle comme un mourant, maigre et qu’on peine à voir, Homme qu’on a souvent pris pour du vent qui passe. La danse continue, Salomé n’est point lasse. Dans ses deux blanches mains elle porte des fleurs, C’est une ivresse de parfums et de couleurs Qui attendrit les cœurs impétueux des braves, La musique jaillit des harpes des esclaves Comme une source emplie d’un suave poison,  La cour est chancelante, elle perd la raison, Le vertige monte, la bête parfumée, Sur l’aile limpide de la sombre fumée Des encens embrasés qui embrasent les cœurs, Incommensurable, lumineux et vainqueur. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène

Le pèlerinage de la Mort

le pèlerinage de la mort William Bouguereau, Égalité devant la mort (1848) Quand la Mort aux ailes ténébreuses Descend des cieux, armée de son linceul, Cherchant les mortels condamnés et seuls Dont elle sait les destinées nombreuses, Que vous soyez grand, petit, riche ou pauvre, Famélique ou repu, bossu ou beau, Vous irez au même profond tombeau Et la porte du Néant pour vous s’ouvre Avec ses deux battants faits de ténèbres En faisant un formidable bruit, Car tous les mortels sont de pâles fruits Qui tombent du même arbre funèbre ! Aussi aveugle que la Justice Et le cœur insensible à la douleur, La Mort au linceul mouillé de nos pleurs Déploie ses ailes noires sur nos vices Et les ploie sur les rois et les hères Qu’elle habille pour le sombre trépas, Pour les convier à l’horrible repas De toute la vermine de la terre ! Pour elle, le monde est un rivage Et la vie est un éphémère écueil Sur lequel se brisent les flots en deuil  Et les vaisseaux avant le naufrage. Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène