Le rêve de Pandore

Le rêve de pandore Jules Lefebvre, Pandore (1882) Pandore, vierge blanche et ingénue, Sur son rocher contemplant les noirs flots, Rêve toute seule, la nuit venue, En tenant sa boîte emplie de sanglots. Elle ne sait pas qu’elle fut créée Par les dieux terribles et vengeurs ; Calme et pourtant sans raison effrayée Devant l’océan comme elle songeur, Elle ne sait pas que sa sombre boîte Contient la Folie, la Passion, la Faim, Le Vice hagard, la Misère qui boite Et d’autres fléaux sans noms et sans fin, Et brûle d’ouvrir cette chose immonde Dans laquelle est caché, présent odieux, Le crépuscule immense du monde Qui obscurcira le soleil radieux ! Une étoile luisant sur sa tête Comme dans un blanc firmament de chair, Elle ignore que d’affreuses tempêtes Grondent dans son présent fatal et cher, Et d’un geste terrible et candide Sur sa boîte pose sa blanche main En entendant rouler les flots rapides Et soupirer tous les maux des humains.  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

Thétis et Achille

thétis et achille Jules Lefebvre, Thétis consolant Achille (1858) Pour consoler son fils inconsolable, Eploré et dont le cœur est amer, Thétis a traversé la vaste mer Avec ses Néréides misérables. Elle vient essuyer les sombres larmes Du pauvre héros, son enfant chéri, Qui pleure Patrocle qui a péri Et qui s’apprête à prendre les armes ! Sa fureur égale à sa tendresse, Achille gémit, mais en rugissant Et crispant le poing de son bras puissant Aimant les coups d’épée et les caresses. En tremblant pour lui, sa mère immortelle  Lui dit : « Mon fils, je comprends tes remords, Mais quand Hector mourra, tu seras mort ! Comme souffrir cette perte cruelle ? Je sais que tu brûles de combattre Hector, et que tu seras victorieux, Mais faut-il périr pour un nom glorieux Et que Thétis soit ta marâtre ? » Et Achille, d’une voix amère, Répond : « Le destin de Troie a changé. Patrocle est mort et il sera vengé, Il me faut des armes pour demain, mère. » Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène

La mort de Priam

La mort de priam Jules Lefebvre, La mort de Priam (1861) Priam, vieillard auguste à la barbe blanche, Faible comme un oiseau tombé de sa branche, Les ailes brisées par les houles de l’hiver, En vain implore Zeus et mille dieux divers. Son roi allant mourir, toute Troie est morte. L’ennemi achéen est entré par la porte Comme un hôte, et toute la capitale blême Frémit des coups d’Ulysse et de Néoptolème. Troie s’embrase soudain, comme un radieux flambeau ! Un soleil s’y lève, sinistre et pourtant beau, Elle s’emplit de sang et s’emplit de cendres ; On n’a point écouté Laocoon et Cassandre ! Tout s’enflamme plus vite, enivré par l’alcool, La ville chancelle et on lui coupe le col, Réveillée tout à coup de son sommeil sombre Par les coups des épées qui reluisent dans l’ombre ! Dans l’épaisse fumée qui vole des remparts Les Troyennes cherchent leurs fils, de toutes parts On entend de grands cris ainsi que des prières Aux dieux et à l’ennemi ; les dagues meurtrières Et les longues épées font un carnage inouï Tout court dans le linceul énorme de la nuit ! Le vieux Priam, vaincu et sentant sa fin proche, A Néoptolème vainqueur, cœur de roche, Dit : « Le roi est toujours l’ennemi le plus haï ; Tue-moi autant de fois que mon pauvre pays. » Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène