La promenade du roi Harun Al-Rashid

La promenade du roi Harun Al-Rashid Le calife Harun passait, radieux soleil Emplissant Khorasan de ses rayons vermeils. Haut sur son destrier comme les héros antiques, Entouré de ses femmes et de ses eunuques, Appesanti de soie et appesanti d’or, Il reluit. On ne sait s’il sourit ou s’il dort Car il bâillait souvent, plein de cet ennui sombre Des conquérants amis des coups d’épée dans l’ombre Qui avaient l’habitude, avant le rude combat, De dormir dans la même tente que leurs soldats, De boire, quand la soif les rendait livides, L’eau de l’agile ruisseau dans leurs casques vides, De n’avoir point d’autre foyer qu’un champ sanglant Où ils dorment blessés et de fièvre tremblant Les yeux à demi clos, après la bataille, Et en entendant ce cri : « L’ennemi nous assaille ! » Se réveillent, le sabre à la main, en sursaut, Se cachant des flèches ou repoussant un assaut ! Harun s’ennuyait. Plus de combats, plus de guerres ! Ses ennemis, tremblant de sa fureur meurtrière, Ont rendu les armes. Nul n’ose se révolter Contre cet illustre héros de la Piété, Archange terrible et que Dieu lui-même Semblait envoyer, pour les châtier, aux hommes ! La lassitude rendait sombres ses yeux noirs Qui ne voyaient pas ce peuple venu le voir, Presque à genoux devant son roi redoutable. Soudain un noir vieillard en haillons, semblable A un coup de foudre, surgit de nulle part. Le brave destrier, accoutumé aux dards, Et qui souvent porta son hôte héroïque Dans les champs de bataille, en défiant, stoïque Comme son cavalier, les coups sans en frémir, Se cabra violemment et il voulait fuir Ce spectre silencieux dont la vue alarme. Harun le retint avec ses deux mains fermes Et pâle de colère, dit au sinistre manant : « Misérable ! Hors de mon chemin, maintenant ! Ou cette épée que tu vois te coupera la tête. » « Calife, de mon chemin éloigne ta bête. » Répondit le fantôme, calme comme le Destin. Harun descendit de son destrier hautain Et dans ses yeux fiers on voyait la flamme De l’enfer. Il hurla en montrant sa lame Au superbe inconnu : « Sais-tu qui je suis ?  Le lion se cache dans son antre et le tigre fuit Lorsqu’ils voient de loin le bout de mon épée Dans le sang de mille rois, mes ennemis, trempée. Je suis Harun, fils d’Al-Mahdi. La vaste mer M’obéit, tout ici-bas gémit de mes fers ! L’Iran, la Transoxiane, le Caucase, l’Ethiopie, Se souviennent de mes coups. Et tous les peuples impies Tremblent de mon courroux, le monde est mon champ clos, Du Bosphore effrayé, que j’ai rougi, les flots Sont appesantis par mes preux adversaires, Aigle invincible, j’ai emporté dans mes serres L’Egypte et la Syrie, l’orient et l’occident, Et comme un foudre qui de l’azur tombe, ardent, Sur les Byzantins et sur les Barmécides Je suis tombé ! Le sang des vaillants Abbassides Coule dans mes veines et de courage m’emplit, Les Omeyyades des mes travaux ont pâli, Par Dieu ! J’ai transformé l’univers en blessure ! Les corbeaux croassent déjà. Leur pâture C’est toi, impertinent à mourir condamné ! Ne les privons pas de leur délicieux dîner. Mais dis, tu dois être un brave ou un imbécile Pour me parler ainsi. Qui es-tu ? » Tranquille, De la bouche close du spectre silencieux Nul mot ne sortit. Le roi, devenu furieux, Tira son épée de son fourreau, fou de rage, Et lui assena au cœur un coup si sauvage Que même sa garde recula de terreur. Comme de son doigt on ôte l’épine d’une fleur, Le vieillard ôta cette épée de sa poitrine Et la rendit, calme, à la main assassine Du calife qui tremblait maintenant de tout son corps, En lui disant : « Tu es Harun, je suis la Mort. »  Par: Mohamed Yosri Ben Hemdène