Une fleur à l'abattoir

une fleur à l'abattoir Jetée comme une pauvre chose Dans le linceul de la création, Une fleur malade et morose Se meurt comme une vieille passion. La vaste tempête l’a cassée, Enfant qui casse tous ses jouets, Dont l’âme des plaisirs est lassée Et dont grandir est le seul souhait ; Son aile fragile et parfumée Est brisée par le cruel destin, Son essence, telle une fumée, S’envole dans le ciel du matin, Le passant insouciant qui pense À son travail et à ses amours, Marche sur son corps sans défense Qui gémit jusqu’au lever du jour ; On la coupera pour la mettre Dans un vase, qui est son cercueil, Et dans la demeure du maître Appesantie de son sombre deuil, Elle se fanera dans l’ombre, Bien loin de son firmament natal, Sous un toit empli de nuit sombre Qui lui rappelle l’hiver fatal. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène