La fleur sale

la fleur sale Sur le trottoir gris comme un ciel d’automne, La fleur frêle qui peine à s’épanouir Voit passer les saisons monotones Et les jours dangereux s’alarmer et fuir. Aussi poussiéreuse qu’un vieux livre, Tous ses pétales sont décolorés, Et il lui reste peu de temps à vivre Dans notre monde vain et abhorré ; Le vent va souffler ce soir, peut-être, Et pour elle c’est sans doute la fin, Le monde va ouvrir ses fenêtres Et emportera son faible parfum ; La pluie ouvre comme une grande porte L’abîme hideux pour elle sans raison, Elle n’est pas grande, elle n’est pas forte, Et pourtant, il faut quitter la maison ; Le passant qui ne la voit point et passe Va bientôt la piétiner sans merci Et écrasera cette âme lasse Qui gémira sous ses pas sans merci. C’est le destin de tant de pauvres choses Sans force, sans beauté et sans valeur. Le monde est plein de ces viles roses Et la nature de ces sombres fleurs. Par : Mohamed Yosri Ben Hemdène